J’adore voir les communautés de femmes-célébrités et influenceurs Instagram confondus-qui affichent leurs poils d’aisselles aux couleurs de l’arc-en-ciel ou leurs jambes poilues sur les médias sociaux. Mais je remarque que les poils des bras – comme les mèches sombres et duveteuses qui s’étendent de mes poignets à mes coudes – n’entrent que rarement dans la conversation. Où sont les femmes qui agitent leurs bras poilus en l’air avec fierté ? Pour ma part, j’ai fini de les arracher ou de les cacher.

En tant que femme d’origine libanaise et italienne, les poils sombres du corps sont courants chez les membres de ma famille. Mais de toutes les choses dont je n’étais pas sûre quand j’étais adolescente, mes poils de bras n’en ont jamais fait partie. J’ai grandi en Belgique, où les filles s’occupaient de raser leurs jambes ou leurs aisselles – et non leurs bras proprement dits – et les longs poils châtain clair le long de mes avant-bras n’ont donc jamais joué un rôle dans mes tentatives pour m’intégrer parmi mes camarades.

J’ai pris conscience de mes poils de bras pendant mes études à Beyrouth, lorsque quelqu’un au salon de manucure m’a fait remarquer à quel point ils étaient devenus longs. Elle m’a demandé : « Tu ne voudrais pas t’épiler ça aussi ? ». À Beyrouth, j’ai découvert que l’épilation à la cire était courante (et super abordable), et que le toilettage était un passe-temps social.

Je me souviens avoir regardé le film primé de Nadine Labaki, Caramel, quand j’étais jeune fille. Il raconte l’histoire de trois femmes dont les vies s’entremêlent dans un salon de beauté de Beyrouth autour de soins de beauté comme le sukar banat (la pratique arabe consistant à chauffer du caramel pour éliminer les poils du corps). Les traitements n’étaient pas seulement esthétiques, ils étaient culturellement significatifs et définissaient la personnalité.

Bien que je vienne de racines libanaises, ces pratiques m’étaient étrangères. Désireuse de rattraper mon retard, je me suis retrouvée à mesurer ma vie en cuillerées de cire chaude pendant les quatre années suivantes, à dénuder minutieusement mes bras et mes cuisses. Une fois que j’avais terminé, les esthéticiennes me disaient « na’eeman », ce qui signifie « félicitations pour avoir l’air plus propre ». En fréquentant la culture arabe, j’ai appris que les hommes préféraient que leurs femmes soient soignées à tout moment.

Lorsque j’ai quitté Beyrouth pour venir aux États-Unis, j’ai rencontré des rituels de beauté différents, mais le même sentiment de vivre dans une culture obsédée par les cheveux. Ou comme le dit Shari Marchbein, M.D., dermatologue certifié et membre de l’Académie américaine de dermatologie, à SELF, « une culture obsédée par le manque de cheveux ». La plupart d’entre nous sont culturellement conditionnés pour associer l’absence de poils à des signes de féminité et d’hygiène. Une peau lisse et sans poils est considérée comme digne d’une dame. Le stigmate social que représente le fait d’avoir des poils sur le corps peut faire en sorte que de nombreuses femmes, dont moi-même, se sentent honteuses ou sales. « C’est vrai que les gens, les femmes en particulier, ne se sentent pas en sécurité. Et plus les poils sont foncés, épais et grossiers, plus le problème est important », explique à SELF le docteur Kenneth Howe, dermatologue certifié par le conseil d’administration du cabinet Wexler Dermatology. Décrivant ses patients, il ajoute : « Ils le disent presque d’une manière désespérée, comme ‘je ressemble à un ours’. Les gens se moquent d’eux-mêmes. »

J’ai arrêté de m’épiler les poils des bras depuis que j’ai déménagé à New York il y a deux ans – et je me sens plus confiante que jamais.

En partie, j’ai l’impression que la culture aux États-Unis accepte mieux les poils des bras, ce qui me permet de renoncer plus facilement à la tonte rituelle de mes années d’adolescence et du début de la vingtaine. Mais mon abandon de cette habitude est également dû à un changement dans ma propre perspective de ce que signifie la beauté et les soins de la peau.

Je me sens tout aussi confiante, sinon plus, avec mes poils de bras. J’ai lutté contre la kératose pilaire et des habitudes intenses de cueillette de la peau depuis que je suis jeune, et l’épilation constante à la cire a aggravé d’autant plus ma KP. Les bouchons sur mes bras étaient irrités et provoquaient des repousses que je grattais sans cesse. Maintenant que j’ai dépassé l’âge impressionnable de l’adolescence et de l’université, je me soucie beaucoup plus de la santé de ma peau que des poils qui y poussent. (Conseil de pro : si vous voulez vous épiler les bras, les dentistes disent que l’épilation à la cire brise les poils et peut entraîner des repousses ou d’autres irritations de la peau ; l’épilation au laser est coûteuse, mais donne de meilleurs résultats, plus durables.)

J’ai appris à devenir plus indulgente envers mon corps avec le temps. Je ne ressens plus ce besoin de céder à la pression extérieure pour avoir l’air imberbe, plus lisse ou plus « propre ». Et même si je me fais régulièrement faire une manucure ou un brushing, cela vient d’un autre endroit. Je le fais pour me rendre heureuse, pas pour faire plaisir aux autres.